Escrever esconjura determinados conteúdos, sem, no entanto, levar à noção perene seja do que for. O que se procure. Encontra-se sem achar. É um caminho sem meta imperiosa. Tudo se torna possível. A mais pequena história pode constituir-se a maior epopeia. A razão impassível que lhe dou, é ter por dentro, quem pode fazê-lo, todos os adeus calados, aqueles que nunca são. Anuncia-se a imortalidade de uma pena que continua mais do que um braço.
O tempo é apenas um constructo que tiraniza os trechos, difíceis. Os mesmos que escondem a delicadeza de um gemer da grega psyché, que atento conhecer. Espreita-se os minutos que dou e que retenho, exigindo que esses se façam tempo. Fechar os olhos para não ver nunca me soou a partida. E o para sempre é um lugar onde a encenação é restringida à porção de luminosidade que lá se põe. Ou tira.
Ana