23 janeiro 2013

aos rascunhos que são textos, contos e livros


A vida selecciona os dedos dos pés como se fossem bagos de uvas.

Apenas instantes, uns atrás dos outros, numa cadência revezada, a ver se faz de conta que faz sentido e de repente as pessoas andam na rua com setas largas na cabeça, brancas de fundo azul. Se olhar ao longe, de olhos semi-cerrados, aparece um enorme borrão, de um ténue ciano venenífero. Não passa de um descomunal rascunho a ser feito constantemente e a isso chamamos sentido, absortos aos ecos por dentro, às canções de embalar.

Onde estão?


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